Цветут цветы, но тут же вянут,
И память к счастью так слаба,
Что ты уже латаешь рану,
И нить пускаешь сквозь себя.
Года научат выживанью,
Коль наблюдать со стороны
За той игрой, которой ты,
Так и не выискал названья.
Ничто не держит на ногах,
Полграмма бьют сильнее дроби,
Плывут и разум и душа,
Не от любви и не от боли.
Цветёт цветок, алеет сталь,
И всякий шулер за игрою,
Стоит с рукою за спиною,
И прячет крошечный кинжал.
Тускнеет быстро полотно,
Цветы уложены в корзины,
Жизнь, снизошедшая с картины,
Течёт уже давным-давно.
Ложатся карты на столе,
Едва заметишь их, как сразу,
Они теряются во мгле,
И не доступны больше глазу.
Цветок опасен как кинжал,
В игре, без права на ошибку,
Дают всего одну попытку,
Ошибся - значит проиграл.
Цветок и кинжал
© Copyright: Андрей Вороновский, 2021
Свидетельство о публикации №121090106897
Свидетельство о публикации №121090106897
Рецензии