Эта осень, эта осень
будет дольше, чем мы просим –
мы уже по ходу носим
тёплый свитер под ремень
и мечтаем в каждой хате
запустить обогреватель –
а всего-то первый, кстати,
на дворе осенний день.
В рукава ныряет ветер –
потепления не светит.
Расчехлил волыну Вертер,
хоть не юн уже сто лет:
затмевают блеск улыбок
тучи летошних ошибок,
в настоящем жить паршиво,
если будущего нет.
Эта осень, эта осень
нас о будущем не спросит,
в вековую темень бросит
на съеденье всяким псам –
не смогли блеснуть мы летом
бело-красно-белым светом
и рассыпались при этом
по заморским адресам.
Но судить никто не вправе
нас ни в Минске, ни в Варшаве –
оказалось всё лукавей,
чем казалось наперёд.
Эта осень, эта осень
будет дольше, чем мы просим.
«Nevermore! Nobody! Nothing!»
Каркай, ворон – твой черёд.
Эта осень
© Copyright: Дмитрий Растаев, 2021
Свидетельство о публикации №121090106551
Свидетельство о публикации №121090106551
Рецензии