Открытых строк ложатся ноты,
Как на холсте рисую стих.
Порою кажется, что чтобы писать слоги,
Мне нужно падать резко вниз.
Но я встаю. Я слышу голос.
Он говорит из глубины души.
Но что это, дыхание моря,
А может шелест из глуши?
Писать возможно, но порою
Себе не верю. И не чувствую души.
Слепа. И не ложатся строки.
Забылась. Вновь брожу в тени...
Остановись. Услышь. Останься.
Приди. Открой. И посмотри.
В летящих мыслях будут слоги
Писать портрет твоей души.
Стихи
© Copyright: Елена Дмитриевна Шестакова, 2021
Свидетельство о публикации №121090100425
Свидетельство о публикации №121090100425
Рецензии
