Я прослужил в Коктале восемь лет.
Храм умирает. Ходят единицы.
О, древние казачии станицы,
Христовы крепости, не угашайте свет.
Да воссияет, вопреки моим
нечуткости, молчанью, нераденью,
начало воскресенью, возрожденью.
Бог улыбнётся раненым Своим.
У места церкви, срезанной давно,
растут деревья, помнящие годы,
когда благоцветущие приходы
уничтожали яростно, темно.
Отцарствовал Архангел Михаил,
в село вошли иные идеалы,
лихие обдиралы, отбиралы
пролили кровь, наделали могил.
Пытаются деревья нас учить
благоуханьем, шумом, листопадом.
Борясь с паденьем, западом, распадом,
им Ангел повелел кровоточи ;ть.
Задумайся о пролитой крови,
своей крови, замученных потомок,
великого строения обломок,
меняй себя, по-новому крои.
Поодаль школа, неказистый храм,
устроенный из бывшего детсада.
Разлита всюду горькая досада.
Кровь достучится ли до кроволитья нам?
23 ноября 2020
Коктал
© Copyright: Аверкий Белов, 2021
Свидетельство о публикации №121090103822
Свидетельство о публикации №121090103822
Рецензии