"Чуден Днепр при тихой погоде, когда вольно и плавно мчит сквозь леса и горы полные воды свои. Ни зашелохнет; ни прогремит. Глядишь, и не знаешь, идет или не идет его величавая ширина, и чудится, будто весь вылит он из стекла и будто голубая зеркальная дорога, без меры в ширину, без конца в длину, реет и вьется по зеленому миру. Любо тогда и жаркому солнцу оглядеться с вышины и погрузить лучи в холод стеклянных вод и прибережным лесам ярко отсветиться в водах. Зеленокудрые! они толпятся вместе с полевыми цветами к водам и, наклонившись, глядят в них и не наглядятся, и не налюбуются светлым своим зраком, и усмехаются к нему, и приветствуют его, кивая ветвями..."
Стихами может говорить любой. А вот поэзия доступна не всем. Вот образец поэзии в прозе. Не надо прозу отвергать из-за зарифмованной непоэзии!
Чем больше у нас знаний, тем шире наш фронт противостояния с непознанным. Получается парадокс: чем больше знаем, тем больше не знаем. Поэтому у всех лишь мнение, собственное, основанное на личном опыте множества воплощений, или взятое в аренду на время.
Подтверждаю: столько развелось мнений, что такое стихи, а что такое проза, что этот предмет стал безразмерен. Хотя достаточно глянуть на страницу со стихами и прозой - и отличие очевидно.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.