Цветок

Говорят, что радось для грусти -
смертельный яд,
что это змея, глотающая нудные, бескрылые чувства...

Надо бы обрадоваться,
надо научиться рассекать туман разлуки бумерангами улыбок!
Я смогу!
Я напишу такие строчки,
что ночь не выдержит их тёплого света
и уйдёт навсегда.

И вот уже стихи берёзовым соком
проступают из ранок проснувшейся души.

Но на странице всё ещё буйствует осень,
а между строчек зябнет весна,
и моя муза пытается отогреть её дыханием.

Но где во всём этом радость?
Это всего лишь суетливая реанимация.

Пусть оставят в покое мой труп!

Без тебя я никто,
даже уже не поэт.
Кто-то оторвал меня от сна
и, приподняв над слякотной явью,
положил на холодный камень.

А потом
совсем близко
я услышал голос ребёнка:

«Мама, смотри, какой красивый цветок!»

«Здесь похоронен поэт», -
ответила женщина.

«Но цветок, он ведь живой!
- воскликнул ребёнок. -
Он же завянет!
Давай возьмём его
и поставим в воду!»

«Нельзя, это чужой цветок».

«Чей он?»

«Не знаю.
Но теперь он принадлежит мертвецу».

И женщина увела ребёнка.
А я остался лежать на могиле твоей любви.
Как хорошо, что я по-прежнему принадлежу
только тебе!