* * * * *
Он нездешний психопат,
У него в душе набат, –
И, слоняясь по просторам
Воспалённым мухомором,
Он протягивает руки
В даль созвездий неприступных,
Его тягостные муки –
Эхо помыслов преступных,
Его правда непреложна,
Его мысли – тьма без точки.
Вылезая осторожно
Из бесцветной оболочки,
Он идёт заворожённый,
Умиленьем заражённый,
Небосводом отражённый,
Тишиной преображённый.
И нездешнее – нагрянет,
Время вечностью взовьётся,
Неземное не увянет,
И минувшее вернётся.
* * * * *
***
© Copyright: Юлиан Смирнов, 2021
Свидетельство о публикации №121083100464
Свидетельство о публикации №121083100464
Рецензии