По лугам старой Англии бегают овцы –
Зелена и свежа там сырая трава…
А над морем на вереске – слёзы как росы;
В скромной хижине там проживает вдова.
По утрам она смотрит – как бегают овцы,
Днём считает в заливе волну за волной,
На закате распустит прекрасные косы
И неспешно идёт к маяку – не домой…
Там смотрителя юного сердце пылает,
Освещая ночами туманную даль!..
И, целуя вдову, он жестоко страдает,
Ведь приводит её не любовь… а Печаль!
Печаль!..
© Copyright: Пушкина Галина, 2021
Свидетельство о публикации №121083103249
Свидетельство о публикации №121083103249
Рецензии