Вы спросите, быть может, равнодушно...

Вы спросите, быть может, равнодушно,
Какого чёрта я пишу стихи?
Ведь это никому сейчас не нужно,
Ведь и без них хватает красоты.
   
Я рассмеюсь - конечно, втихомолку,
Не хочется совсем Вас обижать -
И Вы докажете, болтая без умолку,
Что мне вообще не обязательно писать.
   
Что и не модно, и весь мир уже закончил
Следить за тем, что устарело так давно.
Теперь - "истории" - они ведь покороче,
Или как минимум красивое кино.
   
Как Вам сказать, что за нарядной оболочкой
Вы перестали вовсе видеть глубину?
Раз Вы в экран глядите дни и ночи,
Не лучше ли уйти опять к нему?
   
Вы очень счастливы, ведь алые закаты
Вам не напомнят, как за час до темноты
Стучало сердце жадно-виновато...
Какого чёрта я пишу стихи!
   
В чём смысл бури, что под океаном
Вздымает волны яростно наверх?
Наверное, как и мне, ей места мало
И хочется свободы, Вам на смех.
   
Что ж, отдаю себя на растерзанье,
Известно, Ваши правила просты:
Мне досадить, что я не отвечаю,
Какого чёрта я пишу стихи.
   
Забуду поскорей, что Вы сказали,
Но в мыслях сохраню лишь Ваш вопрос.
И отойду, усердно вспоминая,
Когда же в первый раз всё началось.
   
И вспомню ночь, когда, не засыпая,
Сквозь боль и страх, щемящие в груди,
Рифмую строчки и ещё не понимаю,
Какого чёрта я пишу стихи...