Мелькают столбы,
монументы,
прилавки,
пригорки и горы,
могилы и лица,
и мчится машина,
и едешь без давки,
и Родина тихо –
сквозь душу струится…
И милые люди –
трудяги глубинки,
вослед тебе машут
руками святыми,
стихи для них – чудо,
живут по старинке,
врастая сквозь чуждое
в доброе имя…
Улыбки их солнечны,
слово их верно,
они на привет –
отвечают приветом…
Спасибо, Тосор!
Фраза зреет размерно:
«Да, здравствует это –
Господнее Лето!»
Мелькают столбы...
© Copyright: Василий Муратовский, 2021
Свидетельство о публикации №121083006465
Свидетельство о публикации №121083006465
Рецензии