Я за церковью века четырнадцатого
Португальский портвейн пил из горлышка,
Крысы бегали, крысы думали - что с того?
Пьёт портвейн, один, счастья, видать, не сыскал,
А по улице - узкой, пять веков такой,
Едут люди - нарядно воскресные,
Потерявшие род свой, племя за сутолокой,
Из окон машин глядящие мёртвыми безднами,
Пил портвейн с улыбкой сплошь сардонической,
Мне не в путь с ними, я за звёздами,
И кивали мне цветы, беззвучно колокол плыл,
Я уйду, возьму свой мир, собой созданный
Портвейн
© Copyright: Дмитрий Кортес, 2021
Свидетельство о публикации №121083006139
Свидетельство о публикации №121083006139
Рецензии