А все лучшие строки

А все лучшие строки погибнут в мучительных родах,
Где их шансы на жизнь даже стыдно кому-то назвать.
Мне не снятся кошмары с участием зомби из моргов,
И с цинизмом ублюдка я вновь продолжаю писать.

Знаю, цифры не лгут и статистика бьет моё эго,
Заметаю следы, дабы выдержать новый удар.
Я играюсь здесь с рифмами, словно с конструктором Lego,
Лишь бы вновь не попасться на вражеский точный радар.

Рокировка и блеф.
Тем разменом я мало, что выгадал.
Я скольжу по доске, вымеряя спасительный ход.
Полагаться на риск в этот раз мне чертовски невыгодно,
Но повсюду маячит лишь наглый, смеющийся рот.

Это битва без крови, но кровь наполняет мне голову,
Вижу брешь на F7, как последний негаснущий свет.
И внезапно из вепря мой враг превращается в борова:
Шах и мат, милый друг –
Вас сегодня обделал поэт.

Время пять двадцать три.
Я один в своей заспанной комнате.
Солнце льётся со стен, размывая непрошенный сон.
Вижу след на груди цвета нефти и угольной копоти...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Я сражался с собой и собой же опять побеждён.