Блок

О, я хочу безумно жить:
Всё сущее - увековечить,
Безличное - вочеловечить,
Несбывшееся - воплотить!
Пусть душит жизни сон тяжелый,
Пусть задыхаюсь в этом сне,-
Быть может, юноша весёлый
В грядущем скажет обо мне:
Простим угрюмство - разве это
Сокрытый двигатель его?
Он весь - дитя добра и света,
Он весь - свободы торжество!

 Александр Блок.

   Александр Блок, как известно, был аккуратист и алкоголик. На фото - печаль и опустошение. И да - эти стихи непохожи ни на него самого, ни характерны для его творчества. Я вот сейчас пробежался мельком по его стихам, ища в сети это стихотворение - и вдруг они стали мне понятней и ближе, чем раньше. До меня всегда всё поздно доходит. Над ностальгией я всегда посмеивался, а вот смотрю на детский садик - под моим окном - ведь мой родной. Тот же - и не тот. Другое впечатление, мироощущение, время... Как Клеопатра взывала к старому Цезарю, около саркофага А.Македонского, где, по преданию, он лежал в меду - довольно долго. "Я хочу, чтобы ты забрал его меч!" - "Он покоится слишком глубоко." - "Но ты можешь достать его..." - "Слишком глубоко во времени". Картины прошлого - сволочи - так ярки, и словно были вчера. Но - это возрастное, и думать об этом не надо. И я отвлёкся от темы.
   Блок, думаю, был искренен... Лично я, печальный по жизни, очень дорожу минутами радости и хорошего настроения - и тороплюсь поделиться ими с теми, кто мне дорог. Передать частичку драгоценного солнышка. Помочь...
   У нас на работе был очень весёлый, живой парень - старше меня, и толстый. Но его, похоже, не смущало вообще ничего в жизни. Когда он входил в цех - всё оживало. И все, и я, радовались ему. Эта солнечность - немного по-хорошему ей завидуешь. И ищешь её.

Небольшое продолжение поста о Блоке.
   Вообще, когда интересуешься знаменитыми людьми - первое впечатление самое цельное. Но чем дальше - тем образ расплывчат, многогранней и неожиданней, и уже не знаешь - а кого бы ты встретил вживую, сам. Скажем, Сталин - угрюмый мальчик на старой семинарской фотографии, а по отзывам учителей - был живой, как ртуть, весь - движение, задор. В хоре пел, ноты знал - красивый дискант, заменял дирижёра. И Ворошилов молодого Сталина таким запомнил. Есть на ютьюбе съёмка Тушинского авиопарада - 52 год, вроде, ч/б - и приезжают члены правительства, выходят из машин - устало, солидно, грузно поднимаются по лестнице... Берия, там, Маленков... Но вот подкатывает Сталин - и резво так по ступенькам... Старше их всех... В. Высоцкий... С того времени, когда я знал своего кумира только по песням, обрушилась такая лавина информации... Сколько людей, событий, обстоятельств его жизни... Обычные для энергичного и знаменитого человека, но у меня, домоседа , к сожалению, по жизни - не умещающиеся в мозгу. Цельные, серьёзные вещи - и такая разухабистость. Летов... - основной поставщик депрессняка... По отзывам - солнечный, постоянно весёлый человек. Как?! Откуда такое противоречие творчества и самого автора? Честно говоря, не знаю. Есть какие-то мысли, но... Того же Летова абсолютно не показывали по телевидению - я знал только его фотографии. И вдруг, почти случайно - увидел его, и целый концерт по "России", ночью, представьте - в армии (мистика). Ну, совершенно другой человек! И на память приходят случаи, когда наяву видишь известные шедевры, здания - Красная площадь оказалась вдруг огромной, а Медный всадник наоборот - маленьким, но симпатишным... Волшебная "Золотая осень" Левитана, с плывущими облаками на лазурном небе... Что тут скажешь, - всё непредсказуемо, противоречиво, непонятно.

   Я уже поставил точку в этом посте, когда на ум пришла ещё одна мысль. А непредсказуемы ли мы сами? Разве не удивляем мы самих себя иногда? Достаточно попасть в непривычную ситуацию, повести себя по-другому - и откуда что берётся. Скрытые таланты, новый образ... Конечно, такая пластичность очень близка  женщинам, или артистам (яркий пример - Дэвид Боуи). "В своём светло-бежевом платье у меня даже рассердиться не получается!" И, конечно, это выход от скуки, опостылевшего "себя". "Я не настолько нищий - быть всегда лишь самим собой, - и меня непременно повсюду несметное множество... целое множество..."(с) В молодости меня увлекала такая идея весёлой импровизации, тематических вечеров, игры характеров... Есть в актёрстве что-то сакральное, вселенское. Евгений Стеблов (доктор Мортимер из "Баскервилей") рассказывал в интервью - "Наверное, актёрство проснулось в раннем детстве, когда я как-то заплакал, заканючил перед родителями - а внутри проснулся глазик, который оценивал - а как я плачу, - и правдоподобно ли..." Родился краткий стишок, как дополнение к предыдущему "Ты не знай..." - где "убить" резковато, конечно, - "развеять", "отменить", "растворить"...
Убить мысли - убить "себя"?
Снять "одежду" - раскрыть пространства,
День - премьера, непостоянство,
Сотни "кто ты?" освободя...


https://www.youtube.com/watch?v=HvIyzkfcanU

   Раньше, конечно, я был всецело на стороне Клеопатры. А Цезаря разве только допускал, стараясь понять, но всё равно - горячо не принимал. Только вперёд, к мечте! Но тройку лет назад стал задумываться, что в душе как-то незаметно тает - почти растаяло - какое-то особое, лёгко-вибрирующее, крылатое чувство... Оптимистичное по своей природе. Что зажигало, вдохновляло смотреть только вперёд, какие бы неприятности не происходили. Которое можно назвать только молодостью. Души. Тогда я думал, как его вернуть, сейчас думаю, а можно ли вернуть в принципе. Оживить, воспламенить... Почему-то именно трезвый, холодный рассудок говорит мне, что нет ничего невозможного - если пробовать, искать, пытаться. Ну, и он же демонстрирует шансы... А, может, это моё непроявляемое почти больше нигде упрямство? А, может, это просто интересная, таинственная загадка - на которые падок? В любом случае - падать, но - вставать., пережить неудачный день - и вперёд., не верить сложившимся установкам, презирать слепую колею - и будь, что будет. Я так верил - и, надеюсь, буду верить всегда.
   И всё-таки... Однажды я пытался "вернуться к людям", резко изменив жизнь, пустившись "во все тяжкие". Но... было уже поздно? Люди проходили мимо, сквозь меня, не задевая, не задерживаясь. Растворившись после, словно сон. Пьяный, безумный, пустой. Свободный... и безнадёжный - в никуда. В его конце я и ощутил странную чёрную дыру в груди - я "растворялся, словно кусок масла, размазанный по слишком большому ломтю"("Властелин колец"). Я рассказал о своём страхе тогдашней знакомой (ощущение, что жалуюсь и сейчас), и совсем юная девушка утешала меня. Признаюсь, не так я представлял пустоту - и не к такой стремился. "Если долго смотреть в бездну - бездна начнёт всматриваться в тебя". Оборачиваясь чем-то другим, как "подарки" демона в какой-то серии американских фильмов. Впрочем, может, я просто встал сегодня не с той ноги - и всё развеется...
   Пить меньше надо.