С Днём шахтёра! Стихи

С Днём шахтёра, дорогая Воркута!
Будь счастлива, и пусть твои жители остаются такими же, как и раньше, добрыми, позитивными, щедрыми и сердечными!
Тридцать долгих лет я жила с тобой одной трудной судьбой – училась, работала, преодолевала холода и метели, грустила в долгие зимние ночи, встречала мужа-шахтёра с ночных смен и провожала его в забой, молясь за него и каждый раз с замиранием сердца ожидая окончания смены… Наши рабочие графики не совпадали, но я всегда встречала его поздно вечером или на рассвете с красиво сервированным столом, почти как в ресторане, чтобы порадовать, чтобы скрасить его нелёгкие и даже, как мне казалось, героические будни. И бесконечными, бездонными полярными ночами писала стихи, чутко прислушиваясь к каждому звуку…

УМОЗАКЛЮЧЕНИЕ

Почему-то труд шахтёра –
все его ночные смены –
уважаем, обожаем,
в мелочах неподражаем
и, особенно в оплате,
несравним
ни с каким.

Почему-то труд поэта –
все его ночные смены –
непонятен, неприятен
(в нём так много белых пятен!..) –
так, как будто он не нужен
никому.
Почему?

От меня привет шахтёрам!
Я их днём не беспокою,
я их очень понимаю:
пусть поспят.
Но – свидетель мне бумага,
труд поэта – тоже благо
и не менее почётен
должен быть.

Ничего в том нет плохого,
что поэт не спит ночами.
Лучше вы его спросите:
как стихи?
Не сердитесь на поэта,
если он зевнёт украдкой…
Он не зря
с седою прядкой
в двадцать лет.

1992

* * *
Нет, судьба не ребёнок,
      грозящий обиженно пальчиком…
В кутерьму белозвёздной зимы
Ты уходишь – и видишься мне
      гуттаперчевым мальчиком,
Без страховки, под куполом тьмы…

Легче жить без вопросов,
      когда не пугают ответами
Полудетские губы твои.
Удивительный мир!
     Здесь рождаются люди поэтами,
Чтоб в стихах говорить о любви.

1988

* * *
Приходи, я прошу.
      Грусть ворвётся непрошено:
Ей знакома тропинка ко мне.
Я в ночи – как мышонок
     под крыльями коршуна,
С гулким сердцем, с когтями в спине.

Я как плот на волнах –
     захлебнувшийся, тонущий,
потерявший надежду и путь…
В опрокинутый мир
        я взываю о помощи:
Приходи же! Не дай утонуть!

1989

* * *
Ночь давно…
Сон ушёл синей птицей в чужое окно.
Всхлипы радио бросят рассвет
В страх угрозы войны.
Мир не спит.
Где-то СПИД.
Все мы чем-то больны…
Ночь испуганно жмётся щекой
К трупным пятнам газет…
Кто-то водит по карте рукой.
Кто-то брызжет слюной.
Кто-то правит страной.
Нам по тысяче лет…
Чёрной злобой изломаны рты.
…Спи, родной. Спи хоть ты –
Мой единственный свет.

1989

* * *
У глаз есть даль. У пса есть цепь и будка,
И кость, чтоб понапрасну не ворчал.
Я не уверена, но слышала как будто,
Что и у звёзд бывает свой причал.

Есть прошлое у стариков. У юных
Есть поднебесье. У земли – цветы.
Есть сон у нищего. Есть у гитары струны.
У мира – Бог. А у меня есть ты.

1989

* * *
Белой лентой вплелась тишина
В пять часов упоённого сна.
И опять полусонные руки
Из ещё не остывших объятий
Вынимаю, несу под струю,
Умываюсь… Ещё на губах
Вкус любимейших губ…
Стук часов, что бросает меня
В сердцевину рабочего дня,
Так размерен и груб…
Всё готово: надет поясок,
Ясен взгляд и походка легка.
Возвращаюсь, целую висок…
«Ты уже?» – «Да, родной, сон не вечен». –
«Ну, пока…» (Всех нежнее – рука.) –
«Ну, пока».
Ничего, будет вечер.

1989

Фото: в ДМШ Шахтёрского района, Воркута, 1989