Мне плащ свой серый протянул Сентябрь

Мне бросил в руки старый плащ
Сентябрь, холодный, хмурый, серый..
Как-будто в поезде (хоть плачь)
Я мимо Лета пролетела...

Какая глупая напасть,
На остановке , в легком платье,
Так неожиданно попасть
В его холодные объятья...

Светило солнце, и жара
Сушила землю в огороде.
И, вдруг, Сентябрь уже с утра
Царит в растерянной природе..

Он с торжеством рябины гнёт....
Горит огнём, дождями плачет,
И листьев трепетный полет-
Его победа и удача...

Тут больше птицы не поют,
А от огня тепла так мало...
Не полюбила желтых вьюг,
Как я себя не убеждала...

Как разглядеть я не тружусь
В его немыслимой окраске
Тепло  и щедрость... Только грусть
В его глазах я вижу ясно.

Он власти временной достиг
Поджечь леса, как в церкви свечи,
Но будет и последний миг,
Уйдет и он, понурив плечи...

Как много зрителей всегда
На бенефис смотреть нелепый,
Где лишь прозрачная вода
Манит, напоминая лето.

Я в желтом ворохе найду
Печальный слог про эту осень
И листик клена, как звезду
Что август под ноги мне бросил..