На склоне лет, когда, замедлив бег,
Минуты превращаются в недели,
И стынет на висках январский снег,
Мы больше ни о чём не сожалеем.
Ни о тоске утраченных надежд,
Ни о мечтах, ни страсти, ни разлуке,
И даже снах, запутавшихся меж
Невольных уз пустой вечерней скуки.
Теперь пришедший день сменяет ночь,
Как осень незадачливое лето,
А груз сомнений чаще гонит прочь
Грядущего незримые приметы.
Пунктиром рваным в грубом чертеже
Ещё несётся сердце и клокочет,
Но…
Кроет свет в твоей больной душе
Немая тень не сбывшихся пророчеств.
На склоне лет
© Copyright: Игорь Шляпка, 2021
Свидетельство о публикации №121082900219
Свидетельство о публикации №121082900219
Рецензии