Для тебя, моя голова,
Все попутны были слова;
Ну а мысли, раскинув мощь,
Посходили сами с ума.
Твой трофей был так неуклюж,
Что свалился в миг с языка,
Словно с кошки вода слизала
Остатки отца - быка.
Опустили свой палец вверх,
Кто сказал о священном мире.
Для вас ли жизнь - не игра
На почти поломанной лире?
Найти бы где камень сил,
Что дарует литьё опоры.
Понять бы Вам, где ты жил,
Все прошедшие эти годы.
Опора
© Copyright: Айрат Курамшин, 2021
Свидетельство о публикации №121082808038
Свидетельство о публикации №121082808038
Рецензии