Горят дома, вымирают жены,
И так без малого два столетья.
Каким же надо быть… прокаженным,
Чтоб плюнуть наземь и не заметить
Гнилую поросль молодки-сливы,
Все - плоть от плоти отца-повесы.
А жить-то надо и жить красиво:
Салоны, «бьюики», «мерседесы».
На шее - крестик, на сердце - панцирь.
Пропьём зарплату, чего же боле?
Ну а поэт… а поэт трепался,
Назвав Россию своей любовью.
22:30, 10 июля, пос. Вырица, 2021
Гнилая поросль
© Copyright: Ксения Зубарева, 2021
Свидетельство о публикации №121082807430
Свидетельство о публикации №121082807430
Рецензии