к себе

Странное чувство не-бытия -
места нет даже для пустоты.
Крутится лиц карусель, и я
вглядываюсь в некоторые до тошноты,

чтобы почувствовать, что живой.
Чтобы понять, что им нужно во мне.
На работе не хочется ничего,
и учеба откручивается, как во сне.

Дома должно быть тепло - но нет -
та же нестройная карусель:
твоё кино, уставший обед,
без слов на всё согласия мель.

Не выплыть. Уже пробивает трава
дно моей лодки, что в волны хотела.
От прошлого крУгом идёт голова,
душа каменеет, немеет тело -

меня  нет. Ни в тебе, ни в них.
И лучше не будет - меня ведь нет.
«Да» в вереницу желаний чужих
даёт на «кто я?» нулевой ответ.

Ноль. Ни-че-го. Пустота. Это больно -
по шагам обесценить острое прошлое.
Ноль - как точка отсчета? Мне вольно
и страшно идти к себе мерному, сложному,

мне, кто забыл себя среди лиц,
у кого нет «я» - пока не выросло.
И вдруг - моя, из десятков пицц
и рука на плече - рушат вымыслы.