Судьба поэта

Довело же ты меня, моё творчество…
Обнищал я до последнего рублика.
А бывает, кушать мне хочется.
Но итогом – дырка от бублика.

Нагадали в детстве пророчество -
«Будет мальчик в будущем гением.
Он, на пике высшего творчества,
Станет королём возрождения»

Вот, сижу, гадаю по вечеру,
Где бы возродить мне чего – нибудь.
Королям ведь, делать – то нечего,
Как другим указывать к цели путь…

Сами – то себе короли никак
Не помогут в жизни советами.
Вот и я лежу, в потолок гляжу,
Балуюсь водой да галетами.

Эх, продам ка я машинку любимую,
Утеплю свою мансарду под зимушку.
А не то под крышею зимнею
Душеньку отдам скарлатинушке.

Ох, прости, «пятнашка» родимая,
Добрая «бандитка» надёжная.
Прикипел к тебе очень сильно я,
Словно меч, обласканный ножнами.

Только вот, замёрзну я в домике,
Под неутеплённой мансардою.
Нападут холодные колики,
И зима тогда не обрадует.

Будет не хватать мне колёс твоих,
Ходовой, что сделана заново.
Память о тебе сохранит сей стих.
Ты прости предателя старого.

ДОктора во мне победил поэт.
Денег нет, но я держусь, как и все.
Я держусь, как все. Просто денег нет.
Денег нет. Как говорится - совсем.

И лежу себе, мечтаю, грущу.
Вспомнил, что тебе двадцать лет.
За тебя полтинник прошу.
За тебя, мой друг, торга нет.

Пусть тебя возьмёт человек,
Чистым сердцем греющий свет.
Докатай его этот век,
Прослужи ему много лет.

А меня попробуй забыть,
Добрая «бандитка» моя.
Надо крышу мне утеплить,
Потому, продам тебя я.

    28. 08. 2021г.   14. 50