Вода

          (из цикла «Творчество»)

Мне надоело жить в потай меж строк,
куда, как гвоздь, меня Судьба забила.
Мне хочется поверить в то, «что было»:
я сотворил себя - в стихи изрёк.
Вас подкузьмил... слова - одни слова:
я струи строк в ушат строфы сливал...

То был намёком, то срывался в крик...
То веселил Вас, то слегка тревожил...
Я жаворонком воспарял над рожью
и плакал на болоте, как кулик.
Но, где бы не звучал, - души не драл,
лишь горлом булькал, словно кровь из ран.

По сути вящей: всем нам всё равно...
И «был ли мальчик?» загодя не скажешь.
Слова... вода... - Но из глубинных скважин
мне скучно изливать себя в ведро.
Казалось бы, всё то же, но взгляни:
облупилась эмаль… осадок глин.

Надеюсь, что воды не замутил,
и зубы ломит от моих напевов.
Как жил, так и пишу, - всегда на нервах,
а выйду вон - за мною замети
и подотри разводы от воды,
где наследил… где душу отводил.