Что заслужил, мужик, то получил.
По Сеньке шапка. По делам награда.
Я как сорняк среди родных могил,
торчу завядший на пороге ада.
Грехи не куртка - не стряхнуть с плеча,
не закапать в укромной тени сада.
Жил быстро, торопливо, сгоряча,
Остановился, на пороге ада.
Раскаяться? Раскаялся не раз.
Простят? Поверят? Судьи больно строги.
Жил вроде правильно, и счастливо подчас,
осталось время подводить итоги.
В высоком небе журавлиный клин,
предвестник осени, последнего причала.
В далекий путь меня проводит сын,
туда, где не конца, и нет начала.
Вечер у окна
© Copyright: Виталий Белковский, 2021
Свидетельство о публикации №121082803328
Свидетельство о публикации №121082803328
Рецензии