Когда умирает ночь...

Когда умирает ночь на рассвете,
я, точно тень, ступаю за нею
и не даю ей упасть наземь,
разлетевшись на сотни осколков...

Вот уж покоится в неге зыбкой
её голова на моих коленях,
бьётся жилка на шее тонкой,
тёмный волос с лунным отливом
глажу я, как кудри ребёнка...

- Не уходи, побудь со мною...
- Ты уверен? - вторит мне эхо. -
Что ж, я могу остаться навеки,
здесь, в душе твоей бесконечной -
только со мною ты постареешь
сразу на несколько тысячелетий.

- Я уж давно, мой друг, не молод,
я едва ли не старше Вселенной,
я и не вспомню образ Бога,
образ творца наших сомнений...
Я воевал во всех войнах,
я восставал во всех смутах,
я погибал, снова рождаясь...

Всё я чувствую сердцем древним,
всё я вижу душой мятежной,
но ничего не знаю, ибо
знанье - иллюзия совершенства.
Свет без тени - что день без ночи,
радость без горя, жизнь без смерти,
море без суши, тень без света...

Всё приходит к своим истокам,
нет без конца иного начала,
сколько вперёд не иди - вернёшься
к звёздам, ибо в них зарождалась
горстка атомов, что так беспечно
мы нарекли нашей душою.

Так провожая ночь на рассвете,
я вновь и вновь прощаюсь с собою -
и ухожу с ней в её бесконечность,
чтобы упасть на землю снова
с первым лучом нового солнца.

Чтобы упасть и вновь очнуться,
чтобы истратить горстку мгновений,
чтобы дождаться новой ночи,
тихой, задумчивой, хрупкой, как время...