Где же муза?

Писать стихи - нелепая обуза,
Что волею судеб поэту дарена.
Макнув перо в чернила, ждать:
Явится ль муза?
При этом пригубив бокал вина.

Чернила сохнут, да и вдохновенье тает,
Но только где ОНА? Поэту невдомек:
Коль Муза к вам не прилетает-
С ней время весело проводит МУЗЫНЕК.


Рецензии