"Скопил" друзей, не надо мне иных.
За годы дружбы стали словно братья.
И никому о том не стану врать я,
Что не родные. Мы родней родных.
Как будто звенья кованой цепи.
Связь обретённую не разрубить.
А в ежедневной нашей круговерти
Порвать её по силам только смерти.
Бывает, рвётся цепь... звена не стало.
О друге грусть живых стекает тало,
Текут воспоминанья вместе с ней
В стакан гранёный поминальных дней.
Короче цепь – сцепляем крепче руки,
Аж, вены набухают от натуги...
Играет смерть, с разбега звенья рвёт.
Всё меньше, меньше нас из года в год.
.............
На белом свете нет страшней игры,
Чем вечная с "костлявой" в "кандалы".
Друзьям
© Copyright: Игорь Владимирович Табаков, 2021
Свидетельство о публикации №121082801875
Свидетельство о публикации №121082801875
Рецензии
Чем старше мы, тем больше потерь,
и никуда не уйти от этого, увы...
С уважением и благодарностью за стихи,
Лариса Бестужева 10.08.2022 11:30 • Заявить о нарушении
и никуда не уйти от этого, увы...
С уважением и благодарностью за стихи,
Лариса Бестужева 10.08.2022 11:30 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.