ничему вот эта война не мать

ничему вот эта война не мать
ты ей так — всего лишь бастард, приблуда
распрямись, здесь нельзя ни горбиться, ни хромать
даже словом нельзя намекнуть им, идёшь откуда;
никому ты не ласковый зов к столу
никому не свечка за здравье в церкви
как ни сплюнешь — отхаркиваешь золу
вспоминая альтернативы страшнее смерти;
никому ты не адрес, как повод любить район
никому ты не чек, где шампанское с нектарином
всё пройдёт, но вот сколько об этом ни говорили
продолжают сидеть за столиками вдвоём,
продолжают рожать детей и сажать клубнику
и как будто в конце концов образуют братство
к сожалению то,
что однажды в тебя проникло
отторгает любые попытки к ним подобраться
/
но того, кто пробит штыком и зашит с обеих сторон,
уложить ударом
невозможно — а их, погляди, пробирает дрожь;
ты, во имя фантомного счастья, в отместку горю,
сидишь на баре,
похороненный сотню раз, но не мёртвый
чего-то
ждёшь.