308. Из писем...

… Остыли ночи, как холодная постель…
Уходит лето, уступая, сентябрю.
И холст окна, рисует новую зарю,
Где, не танцует, ещё золотом, метель…
Дожди срываются, поплакать, чаще всё,
Рисуя, лужи, на асфальте, под окном,
Топя, в бездонье, у себя, мой старый дом,
Кусочек неба и тоску мою, ещё…
… А где-то ты, возможно тоже, у окна,
Так, как и я, увидеть пробуешь, за ним,
Из луж осенних, на асфальте, свежий грим,
Что осень, пробует, накладывать, сама…
В спектакле, в жизнь длиною, там, где мы,
Не знаем роли и всех действующих лиц.
Кто нам достанется, принцесса или принц,
Иль просто, кто-то, потерявшийся, из тьмы…
… Порою, кажется, что в лужах, не вода,
Но и не слёзы, что по летнему теплу…
А тут и тень ещё, подобная, крылу,
Мелькнёт в окне, опять напомнив, про тебя…
Где вдруг, подумаю, они полны тоской,
А ещё болью, от безвестности разлук,
Когда, дороги, начинают, новый круг,
Двух душ потерянных… Не ставшими, одной…
… Тоски… так много… Видимо, судьба,
Похожая, на нашу, не одна,
Где ищем, половинки, душ своих,
Что Бог, когда-то, из единой, на двоих…