О, Росинант, ты знаешь, как никто,
Что ноги у хозяина костлявы,
Что есть в доспехах, даже ржавых, толк,
Что не пристало рыцарю без славы.
Да, ты – старик, тебе б овса и кров.
Не кров – хотя б навес, спастись от зноя,
Но сумасшедший на тебе готов
На подвиги. Ну, что возьмёшь с героя...
И снова великаны на холме.
И битва неминуемо свершится.
Несёшь-труси;шь хозяина в седле,
А пьяный хохот искажает лица:
Нелепость – тряпка красная молве.
Четыре века грезишь о покое,
Но, преданному, видится тебе
На старческой хозяйской голове
Не таз цирюльника –
свеченье золотое.
О, Росинант
© Copyright: Ольга Владимировна Беспалова, 2021
Свидетельство о публикации №121082707057
Свидетельство о публикации №121082707057
Рецензии
