Лишь в пуховые постели
Лягут люди помолясь,
Как художник акварелью
Осень красит листьев вязь.
За селом в кленовой роще
Дождь осенний льёт и льёт,
Словно женщина полощет
В речке грязное бельё.
Плачут тучи словно вдовы,
Зябнет роща в неглиже,
Облетает лист кленовый
За околицей уже,
Мотыльком ночным откружит
Под холодный ветра свист
И в серебряные лужи
Упадёт кленовый лист.
В предрассветной дымке синей,
Как и в жизни от тоски,
На траву ложится иней,
Словно проседь на виски.
Лишь в пуховые постели
© Copyright: Борис Филин, 2021
Свидетельство о публикации №121082702110
Свидетельство о публикации №121082702110
Рецензии