Сон

Ты мне сам не звонишь и не пишешь,
Я, наверно, тебе не нужна.
Вот поэтому верно, ты слышишь,
Не приходит в мой дом весна.

Все вокруг замело, закружило,
Застелило снегом постель.
Я сама себе всё сочинила
И совсем ни при чём метель.

Что же делать теперь, я не знаю.
Как мне в сердце весну возвратить?
Но нельзя же насильно заставить
Человека тебя полюбить.

Так бывает и очень часто,
Любим тех, кто не любит нас.
И надеемся мы напрасно,
Что изменится всё сейчас.

Я по-прежнему неотразима,
Ты по-прежнему мой герой.
Почему же проходишь мимо?
Почему же ты не со мной?

Всё банально, как в мелодраме,
В твоём сердце увы, не я.
Ведь не зря мне вчера приснилась
Изворотливая змея.

Не могу я поставить точку
И опять начинаю мечтать,
Как меня ты обнимешь нежно,
А потом начнёшь целовать.

Может это звучит, как то пошло,
Но любовь - это светлое чувство,
Да и где эта тонкая грань
от вульгарности до искусства.

Как мне выбраться из западни?
Как меня занесло в неё?
Как и чем растопить те льды,
Что сковали сердце твоё?

Может правда и ты лишь сон,
Что когда то приснился мне?
Не хочу, чтоб растаял он,
Ты мой принц на белом коне.

Нет, я точно знаю, ты есть.
Даже адрес я знаю твой.
Почему же тогда я здесь?
Почему до сих пор не с тобой?