Как мал бывает человек,
Как жалок, падок и жесток.
Порок он видит в каждом дне,
Без жалости выносит приговор.
Слепец, ну что не говори,
Не видит он искусства.
И там, где прорастает чувство,
Он рубит на корню,
Не дав созреть безумству.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.