Писать как дышишь, просто и серьёзно,
Не подбирая по размеру слов,
Писать про всё, не принимая позы,
Лишь наслаждаясь музыкой стихов…
Мне не дано небесного таланта,
Измучаюсь, пока сложу строку.
Но словно вновь толкает бес хвостатый, –
Слова как капли по листу текут.
Пишу и вижу миллионы лиц,
Кружат неуловимо тени глаз
И прячут взгляд за взмахами ресниц,
Наверно, не желая делать зла.
Пишу и слышу зов далёких губ
И высоту, летящую орлом,
И чувствую, как рвётся звук из труб
И затихает, пойманный стеклом.
Нет, не могу, – как сладкая заноза
Влечение бумаги и пера.
Признание светло, как эти слезы:
Поэзия мне – милая сестра.
1982, июль
Поэзия
© Copyright: Пётр Брюсов, 2021
Свидетельство о публикации №121082603789
Свидетельство о публикации №121082603789
Рецензии