Всё меньше солнечного света,
Всё больше остывает лето,
В руках натруженных поэта
Перо ведомо сентябрём...
Я слышу листьев диалоги,
Прохладный ветр снедает слоги,
Но мне понятны их тревоги -
Гореть им жертвенным огнём:
Кому, неслышно вмёрзнув в проседь,
Кому, воспев златую осень,
Кому, в Успенье, ровно в восемь
Упав в росу лесной травы...
Слетят обветренные скопцы,
Сполна отдав дождям и Солнцу,
Как дети преданные О'тцу,
Весь дивный цвет своей... любви...
В конце августа
© Copyright: Пётр Тюленский, 2021
Свидетельство о публикации №121082603075
Свидетельство о публикации №121082603075
Рецензии