Пигмалион и Галатея

­Пигмалион, как только рассветает, 
Из кости статую свою ваяет. 
Во сне и наяву ею болея, 
Себе он шепчет тихо, - Галатея. 

Так день за днём он совершенство составляет, 
Она его в ночи давно пленяет 
И в предвкушении, полон вдохновения, 
Он с радостью берётся за творение. 

Изгибы тела до того прекрасны,
Что взгляд порой теряется в них страстный, 
И статуя как будто бы живая, 
В лучах рассветных перед ним стояла. 

В ней он не видит лишь произведение, 
Она, словно мечта, его видение. 
Он ей цветы, подарки преподносит 
И с нею быть тот от судьбы попросит. 

Со временем сознание проснётся, 
Что статуя ему не улыбнётся, 
Он с горечью у ножек стройных ляжет 
Той, что -люблю- никак увы не скажет. 

Так с болью в сердце и надеждой скрытой 
С мольбою обратится к Афродите, 
Хоть может та богиня не ответить, 
Но просит он родную душу встретить. 

Согнулись плечи, руки опустились, 
Глаза печали пеленой покрылись, 
Плетётся он домой, где в бликах света 
Его любовь в шелка стоит одета. 

К пустому пьедесталу он подходит, 
Да, слов от шока как-то не находит, 
А, обернувшись, вовсе цепенеет, 
Так как живую видит Галатею.