Идёт мороз, не дед, а лишь парнишка.
Морозит неуверенно, с ленцою.
Снег сыплется, пока как мелочишка,
травинки покрывая сединою.
Его деды' пятнадцатого века
с деда'ми нашими сражались ошалело.
Но был огонь в природе человека,
хоть человечество котельных не имело.
А мы – какие-то, простите, отморозки.
В нас омертвело древнее геройство.
Любая трудность вызывает слёзки.
Похолоданье вводит в беспокойство.
А если беды соберутся вместе,
как это часто на Руси бывало:
война, чума, пугающие вести,
мороз до трещин сердца и металла?
Я – неженка, кисель, тюфяк, сметана.
Не приспособлен к тяготам, лишеньям.
Но если смерть, всё на пути сметая,
по нашим разгуляется селеньям –
надеюсь на огонь, сходящий
Свыше, огонь любви, великого терпенья,
дающий силы ночевать без крыши
и в пытках приносить благодаренья.
16 ноября 2016 г.
Мороз
© Copyright: Аверкий Белов, 2021
Свидетельство о публикации №121082504064
Свидетельство о публикации №121082504064
Рецензии