Мне говорят не время для поэм

Мне говорят: "не время для поэм".
А для чего же время?
Пожалуй, это тот же плен:
Творить себе ограниченья.
Я не скажу, что жизнь проста,
И что любовь беспечна,
Но вдохновению уста сомкнуть возможно ли?
Его движенье быстротечно:

Как полноводная река
Стремится к морю,
Так дух творца -
Он неподвластен ни сомнению, ни горю -
Ничему!  Его остановить
Никто не в силах.
Раз хочется сказать - скажи,
Коль это сердцу мило.
Форматов нет для страждущей души,
Шаблонов нет  для вольных песнопений.
А потому по кальке не спеши
Чертить изображенье.

Мне говорят, что не умеет жить
Тот,  кто не стал
Коммерчески успешным,
За выгодой и славой не бежал,
За роскошью не гнался спешно
А просто жил как чувствовал, как знал.
Да, может быть.
 Но мир открыл безбрежный -
Тот, кто, страдая, создавал.

Мне говорят... Я слушать не хочу
Того, что, мол, живу не так, как надо,
И невпопад печалюсь и молчу,
И веселюсь под шорох листопада...
Что так, а что не так - кто может знать?
Учить друг друга стало очень модно.
Но кто урок нам лучше может дать,
Чем дух свободный?

Чем Гесиод или Гомер,
Шекспир, и Гёте или Шиллер,
Тургенев, Блок  и, например
Наш Лев Толстой. Что есть могучей, шире,
Чем мишурой незатемнённый ум,
Отринувший обиды, боль и злобу!
Душе не надо признавать
Любую моду.

Увы, пока живём мы на Земле,
Мы так ранимы,
 Мы мечемся наперекор судьбе, себе
И мчимся мимо
Того, что, как великий дар, предназначалось.
И вот уже глядишь- не моден, стар...
Какая жалость!

Мне говорят:  "сейчас не время для поэм",
Но где же взять другое время?
Оно проходит. И остаток мал.
Любой из нас хоть раз себе сказал:
"Жизнь мимолётна, как мгновенье".

Да, мимолётна, но освящена
Незримой благодатью озарений.
И пусть твердят,
Что роль поэзии мала,
Что не создать иных творений,
Что день сегодняшний поспешен, стыл
И скуден на порывы,
Но у кого-то вдруг достанет сил
Возвысится над суетливым миром
И воплотить неясную мечту,
И  оторваться от слепого бега
Туда, где счастье ангелы несут
На крыльях,
Что белее снега.