Болят виски от этой тишины.
От скуки надоевшей, от окошка,
Где плачут стёкла. От седой луны,
Лицо которой бледно. Даже мошки,
От сырости, ложатся между рам,
И засыпают медленно и чинно.
Как масло на холсте... По вечерам
Здесь домовой ворчит. Ему противно
Жить по соседству с "духом" (то бишь я).
Воняет хлебом, табаком. В "курилке"
Дым "коромыслом", аж до потолка,
И слёзный дождик с водочной бутылки.
Здесь от забот Господь мне дал приют.
От дум мирских, от шума, от волненья.
И дни, как листья за окном, бегут, бегут
В загробный мир, по имени безделье.
Ефим Грубый
Дачные будни
© Copyright: Ефим Грубый, 2021
Свидетельство о публикации №121082407281
Свидетельство о публикации №121082407281
Рецензии
