Иллюзия

 


День не ладится  все валится из рук
Ранним утром соловей хохочет.
Мажет лаком волосы поэт
И не знает тот чего он хочет.

Где-то в сенях, на полу нашёл
Старую закрутку - сигарету.
Из окна он видел темноту,
А мечтал когда-то повидать комету.

Он курил всё, сидя у крыльца,
Мысли подперев своей рукою.
Он никак не знал, не понимал,
Что не дружит сердце с головою.

Вдруг его глаза в момент сверкнули,
Рядом милая его прошла.
Он не верил, что она вновь любит,
Он не верил, что она пришла.

Сигарету кинул он в кусты
И навстречу к ней бегом понёсся.
Ему думалось, что мягкою рукой
Она вновь волос его коснётся.

Пылкий, тёплый, спешный поцелуй
Он почуял на своих губах,
Чувства вновь в нем сердце запустили
И ему опять в новинку страх.

И поэт любовь держал за руку.
Он как будто с нею в такт дышал.
Он любовь свою держал за плечи
И на первое свидание приглашал.

Он нарвал цветов в соседкой клумбе,
Лентой старой их перевязал
И подруге дней о светлых чувствах
Он с улыбкой доброй рассказал.

***

Солнца свет поэта нос щекотит.
Он рукою трёт уставший глаз,
На кровати лепестки из клумбы.
И поэт не понял свой рассказ.

Он в льняной рубашке на рассвете
Вышел в сени: сигареты нет.
Что же это было? Что же было?
Всё поэт не мог найти ответ.

На постели мятой и горячей
Он лежал, уткнувшись в простыню.
Он впервые сам себе не верил,
Шансов не отдав совсем вранью.

И поэт среди дурмана утра
Был один, как гордая скала...
Он вдруг понял - это всё обманка,
Ведь любовь уж год, как умерла.

Он мечтал, он бредил этой встречей.
Он светлел, как только думал вновь.
А сейчас душа его остыла
И печальна вновь густая бровь.

Так кричать, как он он кричал от боли
Я не знаю... Может кто ещё?
Он хватал себя за волосы и дёргал,
Исцарапал до крови плечо.


***

Он поэт и для него бессмертно
Всё, что называется любовью.
Даже, если рану от нее
Он неоднократно сыпал солью.

Для него любовь, как кислород.
Он пера не брал уже дней десять.
Все слова его выводят из себя,
Его собственные мысли бесят.

Утро раннее и на краю крыльца
Он один стоит в льняной рубашке.
В небе видит серые глаза,
В небе видит светлые кудряшки.

Умерла любовь. Поэт не умер.
Дату смерти не предугадать,
А особенно, когда умеет сердце,
Каждый день рождаясь, умирать.