Ночь останки дня слопала...

Ночь останки дня слопала.
Пузо гладит – сыта.
В доме шлёпает по полу
босиком темнота.
        У иконы Христа молюсь
        и готовлюсь ко сну.
        Вдруг подумалось: МУЧАЮСЬ
        я у жизни в плену.
Здесь ведь радостей минимум,
огорчений же воз.
Трудно жить тут и сильному.
Почему так, Христос?
        От рожденья до старости
        обстоятельств я раб.
        Плен дарует мне пакости.
        Их огромен масштаб.
С колыбели до «выноса»
здесь в морозы и в зной
сатанинские вирусы
организм гробят мой.
        Надо мной издевается
        власть имущая масть.
        За издёвки не кается.
        Как её мне не клясть?
Есть любовь тут фальшивая,
нет в ней чувств глубины.
Кажется, что счастливая,
глядя со стороны.
         Мне из плена не выскользнуть.
         На него часто злюсь.
         На кого зло мне выплеснуть?
         На Христа? - я боюсь.         
И в минорной тональности
крутят мысли мозги…
Света нет минимальности,
вблизь не видно ни зги.