Строка Поэта

Строка Поэта – что она?
Лишь дым словесный, бесприютный?
Глоточек терпкого вина
Как наслаждение минутное?

Лишь только фимиамный дым
Иль всё же большее явленье?
Мощней ли, вековечней льдин
Стихотворения рожденье?

Ещё одна добринка в мир,
Пусть невесомая, ворвётся,
Когда строкой перед людьми
Поэт талантливо взорвётся?

В ней, может, целый фейерверк
Для нерождённых поколений?
Прохладно-пёстрый веер вер,
Традиций, сказок, песнопений?

Она – наследница страны
C её историей геройской?
Она – корона для Весны?
Невиданная, Божья роскошь?

Строка строке Поэта – рознь:
Та, что по нраву миллиардам,
Несёт в себе букеты роз –
Живых, не сорванных бездарно…

Таит в себе осенний лес -
Вовсю зелёным, без желтинки,
В пыли оцветший Божий крест,
Забытый в книге по старинке.

Веков былинных короли,
Что покорили пол-планеты,
Но грамотно бы не смогли
И расписаться, в строчке этой

Найдут отдушину на миг,
Поэт лишь чувствует один
За весь устало-грешный мир
Вину в своей больной груди.

Строка поэта есть вина
В правдивой обнажённой сути?-
И неприглядность не видна
За чудностью словесной крути.

Строка поэта есть итог
Ошибок, кляксищ вековечных?
Начало новых путь-дорог?
Да! Иногда и цель новейших!

Нет, нет, она совсем не дым!
И уж отнюдь не фимиамный!
Она – награда за труды,
В густой, чернильный цвет туманы.

Путь преграждает силам Зла
Чернилами воображенье!
Строка поэта – не зола,
Строка поэта – возрожденье!

Октябрь 2020 года