Все.
Все извращенцы!-
сказал хмуро
седой, морщинистый монах.
Ему давно не ведом страх.
Он голодает.
Ждет понуро.
Судьбу извечную в ночах.
Мы извращенцы?
Просто трах.
Монах нас словно Робот судит.
Что КРЕМНИЙ в мозг
ему несет?
Но Время
знает
Свой учет
и
всепрощение пребудет.
Плывет степенно
на ладье.
Представь себе-
ко мне, к Тебе.
И
УЛЫБНЕМСЯ мы Судьбе.
Все. Почти сЮР 225
© Copyright: Юрий Кутенин, 2021
Свидетельство о публикации №121082207103
Свидетельство о публикации №121082207103
Рецензии