Мои доходные дома
стихов тяжелые тома.
Я пью из рюмки золотой
коньяк душистый, не простой.
Весь мир объездил-облетал,
исполнил всё, о чем мечтал...
Ха, ха... Вот дуралей!
Мои стихи – позор и пшик,
пустой души дешевый крик.
Не нужен никому мой слог,
никто не пустит на порог,
и даже за портвейн вонючий
их никому никак не всучишь...
Зачем пишу, я сам не знаю,
а не пишу – душой страдаю.
Мозги зациклились дурные
и точат строчки никакие...
Но не отключишь, как захочешь,
и днем и ночью точишь, точишь…
Осталась мне одна надежда –
обматерит меня невежда
и по мозгам с размаха влупит!
Тогда болезнь моя отступит,
и я, уж точно, замолчу
и буду жить как захочу!
Свидетельство о публикации №121082202927