строка
И поделив её на части,
На голос разума, на страсти,
На лес зелёный, облака,
На перезвоны родника,
На магию любовной власти,
Ещё останется строка.
Поэта лёгкая рука
Определит её начало,
В сей миг тщеславие взыграло,
И мысль, свежа и глубока,
Пусть грань с безумием тонка.
Уж меркнет день, поэт устало
Наметил линию стиха.
Медлительностью удручён,
Глядит на красное зерцало,
Горит лампада в пол накала,
На луч, что в окнах отражён,
Этаж угас за этажом,
Перо в руке споткнувшись встало,
Поэт безгласием сражён.
Казалось верная стезя,
Сюжет с прицелом и размахом,
Не тут то было, мысли прахом,
Так шахматист отдав ферзя
Победой грезя и грозя,
Охвачен вдруг внезапным страхом,
Догадываясь - нет, нельзя!
Душевный мрачен интерьер,
Без сил добравшись до постели,
Все чувства разом отлетели,
Роятся полчища химер,
Любимый классик не пример,
Ни вдохновения, ни цели.
Крепись поэт, ком а ля гер!
Свидетельство о публикации №121082202078