Жизни в горстке хлеба

В этом было нечто первозданное, будто оживала саванна,
И облака по небу плавные, и собака, что просто бежала.
Каждый взмах её лапы - загадка, по пляжу без нервозной оглядки,
Резвится тут, будто в сказке, а вихри песка подобны очертанию торнадо.
—
По крупицам пыли можно подняться, исполниться особого шарма,
Стать дитятком на закате, что с замком из грязи играет.
Обдумал, построил башню, из палок воссоздал ограду,
Клочки лета из рук падают, былинки земли из рук водопадом.
—
В этих потоках и вихрях стать неведомой птицей, расправить гордые крылья,
И спасаться в итоге от пыли, рисоваться в убежище тихом.
Пусть листва трепетает лихо, а крошки хлеба падают мимо,
Ведь каждую отметит светило, сколько жизни во вс;м уместилось?
—
Ликовать человеком в парке, который всё подмечает,
Вдали где-то пляшут чайки, а дети возводят замки.
Он хлеб как-то нежно кромсает, деля булку на разные части,
В их кусочках теплится счастье, и мука состоит из загадок.
—
Падают крошки, падает грязь - веду об этом фантастический сказ,
На тихого Бога смотря, который кормит утят.
Сколько ж Миров держит рука в горстке крошек, в горстке песка?
Думаю, не один и не два, но сколько же, друже, тогда?