И только дождь шершавым неводом,
С осенних крыш, по всем углам...
И только жизнь - серьезней некуда,
Как-будто щепку пополам,
И в сотый раз все рыться в памяти,
Куда один лишь ты и вхож,
И, словно нищему на паперти,
В ладонь протянутую грош.
И ночь заверчена-закручена
В узлы - не развязать вовек.
Скрипит небесная уключина -
Так умирает человек,
Он погибает не от старости,
Он мог бы и ее пройти...
Он умирает - от усталости,
От одиночества в пути.
И только дождь шершавым неводом 2019
© Copyright: Сергей Ковалевский 2, 2021
Свидетельство о публикации №121082103724
Свидетельство о публикации №121082103724
Рецензии
