Прости, Осень...

Плывут по воле ветра-командора
Эскадры туч. Зачем им якоря?
Повсюду лишь о школе разговоры.
В руках детишек – астры сентября.

Как ловко, между ветками качаясь,
Трудяга-паучок сплетает сеть!
Я тоже сеть стиха сплести пытаюсь,
Чтоб в воздухе, красуясь, ей висеть.

Сентябрь! Какое пёстрое название.
Повсюду ярких красок набросал.
Сказал бы я: «Очей очарованье!»,
Но поздно – это Пушкин написал.

Октябрь! Звучит так чудно и прекрасно.
Дождём рыдая, мчатся облака.
В саду горит костёр рябины красной…
Но это же – Есенина строка!

Ноябрь! Однако, время быстро мчится,
Недавно ведь на даче загорал.
От осени не спрятаться, не скрыться…
Но это Раймонд Паулс нам играл.*

Не вставить никуда уже ни строчки,
Прости, что я напрасно их берёг.
Ты, Осень – Маяковского листочки –
Исписана и вдоль, и поперёк!

...Знакомою тропой бреду с работы,
В сократовских раздумьях про житьё.
Ты, осень жизни, как и осень года**
(Но, правда, это тоже не моё).

*Из песни Р. Паулса «Листья жёлтые»
** Из песни к к/ф «Служебный роман»