Букет ромашек
на моём столе,
почти увядших,
но ещё живых,
мои стихи,
сгоревшие,
в золе,
но их пока
не прячу
в Мавзолей,
ещё из пепла
мой воспрянет
стих,
мотив его
над миром
зазвучит,
он птицей
Феникс
в небо
полетит...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.