Из арки, в доме сорок седьмом,
Лениво хромая, вышел,
Читаю, Герберта Уэллса, вслух,
Пусть каждый прохожий слышит.
Бетонные плиты, замученный гриф,
Четыре гвоздики, водка,
У неба, на стенке, израненный скиф,
Из песен и басен соткан.
Он уже на краю, не лесник, не мясник,
Острой бритвы безумный мастер,
Баритон неохватный, пылающий взгляд,
Над сердцами людскими властен.
Из динамиков заново кровоточит,
Боевая тринадцтая рана,
Хой, король! Ты чего, среди шума поник?
Твое место в плеяде титанов.
Король
© Copyright: Ростовский Дмитрий Витальевич, 2021
Свидетельство о публикации №121082000661
Свидетельство о публикации №121082000661
Рецензии