Диалог в монологе

Пусть мой друг поодаль от меня,
Пусть дрожит хрусталь на старых ветках.
Пусть не ездил я на поездах.
Колесил лишь только в вагонетках.

И вино открыто на столе...
Красным морем по бокалу расплылось.
От него мне радостно и грустно,
От него мне ночью не спалось.

Ненавижу всяческих поэтов,
Но поболее других себя,
Ведь пишу я, словом умирая.
Я пишу, себя порой губя.

Лицедейство. Вот вам и поэт.
Пьёт вино. Бутылку в одиночку.
И в угаре пьяном все никак
Не поставит в строках своих точку.

Все его устали утешать,
Лишь стихи хранят в себе печали.
В голове опять уж ураган
И на землю облака упали.

За окном уже бушует ночь.
Красивые ветки в лучах закатного солнца,
Будто смеются прямо в лицо
И режут тугое стекло оконца.

Поэт весь в слезах, весь заплывший в вине
Ладонью кудри свои обхватил.
В припадке пьяном он вспомнил вдруг,
Что было время: когда-то он жил.

Ему вспомнились любви мгновения,
Которая в прах обернулась давно.
Ему вспоминались светлые чувства,
С которыми слаще было вино.

Вторая бутылка стала пуста,
Лицу повстречалась столешница пыльная.
Поэт все заветы опять нарушал,
Вновь собиралась новая Библия.

Наутро он снова проснётся один,
Бокал разбитый ни старых коврах
Напомнит, что счастье где-то в труде,
А может быть, даже где-то в стихах.

Любил ли поэт? Жил ли он эту жизнь?
Конечно, а как может быть по-другому?!
Поэту жить, словно в покер играть.
Во банк! И жизнь с головою и омут!

И так каждый день, из вечера в вечер.
В исканиях пьяных скитался поэт.
И нет для него ничего на всем свете...
Святого, родного, счастливого нет.

В стихах он всегда может стать счастливым,
Но звезды опять на небе погасли.
Когда же станет ненужным писать?
Когда будет он по-истине счастлив?

Пусть мой друг поодаль от меня,
Пусть его на свете белом нет.
В небесах он гордо говорит:
Друг мой - знаменитейший поэт.



22:15
15.08.21