Откровение Творца

Моя любовь мне связала руки,
Сломала кисти, смешала краски,
Она сожгла на холстах рисунки,
Перечеркнула стихи и сказки.
И всё творимое мной искусство,
Перемешалось, черниво, с болью,
Что породило во мне безумство,
И в моё сердце вонзило колья.

Она, как клякса на заголовке,
Что в мои мысли надолго въелась,
Она, как пыль на забытой полке,
Осела в памяти. Разболелась.
А я не знал, что любовь зараза.
А я-то думал, какого чёрта?
Я думал счастье – а мне проказа!
А мне она была слаще мёда.

Она травила меня собою.
И я хотел быть отравлен ею.
"Тоску" и "боль" она звала "любовью".
А я, дурак, ей бездумно верил.
Велели ей взаперти томиться,
Фамильный перстень надев на палец.
Она хотела в реке топиться,
Она кричала мне в след "мерзавец".

Я получил, что хотел, но мало.
Я не насытился этим чувством.
Вскоре, она от меня устала.
И я нашёл силы для искусства.
Я был влюблён? Нет, был одурачен.
Той, что с годами собой пленила.
Её лик горд и чуть-чуть невзрачен,
Однако, всё же, она красива.